Post #11062

начало выше... Его передернуло. — Мне не нужна твоя жалость. — Это не жалость, — ответила она. — Это приговор, который ты уже вынес себе сам. Но ты не пропал. Ведь человек остаётся человеком не только тогда, когда ему хорошо. Он остаётся им, когда не отворачивается от других, когда делится последним, когда поднимается на исходе сил. Боец слушал молча. В этих словах было что-то такое, о чем он почти забыл. Не надежда — нет. Но что-то тёплое и умиротворяющее, не дававшее окончательно окаменеть. Это была почти позабытая тяга к жизни. — Значит, смысл всё-таки есть? — спросил он. — Есть, — ответила Смерть. — Но его не дают раз и навсегда. Его приходится искать самому. Иногда одному. Иногда вместе с другими. Иногда смысл не в ответе, а в том, что ты всё ещё можешь чувствовать. Боец вспомнил дом, жену, детей, которых давно не видел, голос матери, запах хлеба, весенние лужи во дворе. Когда мир был простым не потому, что был лёгким, а потому, что в нём было много обычных мелочей. Он понял: его может быть держит не великая цель и не громкие слова. Его держит память о той жизни, что растёт, дышит и ждёт. Смерть поднялась. — Мне пора, — произнесла она. — Ты заберёшь меня? — Когда придёт время. — А если я не готов? — Никто не готов. В этом и заключается весь смысл вашего страха. Ему показалось, что воздух в землянке потемнел. Или это просто он начал видеть его таким. — Значит, человек ничего не решает? — Решает, —ответила она. — Только не главное. — А что главное? — То, как он проживет свой страх. Это было неутешительно, но, наверное правдиво. Она сделала шаг назад, и тьма вокруг неё стала гуще. — Скажи мне последнее, — попросил боец. — Жизнь вообще стоит того, чтобы за нее бороться? Смерть посмотрела на него бесстрастно. — Да, — сказала она. — Не всегда для счастья. Не всегда для побед. А для того, чтобы человек мог помнить свет и не сдаваться раньше времени. И пока ты жив, твоя задача — нести этот свет, даже если он выжигает тебя изнутри, ради того, чтобы тьма не стала абсолютной... И она ушла, растворилась. Ее силуэт, сотканный из густого могильного холода, начал осыпаться черным пеплом, не долетая до земли. Тяжелая тень скользнула по брустверу, впиталась в окровавленную грязь и исчезла, оставив после себя лишь трупный запах и звенящую, мертвую пустоту. Он остался один. И тогда ему пришла мысль, от которой нельзя было отвернуться: жизнь не всегда имеет смысл. Иногда она просто длится, пока не оборвётся. Человек цепляется за имена, за лица, за обещания, за память, но всё это хрупко и ненадежно. Смерть не приходит как наказание или ответ — она просто в какой-то момент забирает всё, что казалось твоим. И чем дольше живёшь, тем яснее видишь, что ничто не принадлежит тебе по-настоящему. Солдат открыл глаза, он еще долго смотрел в темноту. Ничего не изменилось. Мир оставался жестоким, смерть — близкой, а жизнь — слишком короткой, чтобы успеть стать ясной. Но в душе у него уже не было прежней опустошенности. Там сохранилось нечто еле слышное — не надежда, а внутренняя преданность и верность жизни. И он понял: смерть завершает путь человека, но не отменяет того, что он успел в себе сохранить. А жизнь измеряется не тем, сколько ей отмерено, и даже не тем, сколько боли она принесла, а тем, сумел ли человек, стоя на краю, не предать то светлое, что сохранилось в нем. Мой позывной "Мирон" 🙂Мы в MAX 🙂Мы в ВК 🙂Мы в RUTUBE🤪 Мы в Яндекс Дзен