Post #338

. с крыши падает лёд. мир блестит, как бензин. завтра кто-то умрёт по пути в магазин. это буду не я, это будешь не ты. здесь трамваи гремят, проезжая мосты. здесь мосты - типа скобы на ране реки. мне так хочется, чтобы сдохли все мудаки, чтобы в чистом трамвае я ехал один. с крыши падает лед. я иду в магазин.