Post #597

По пачке в день, все ожидаю встречи. Я знаю что не может быть и речи, но наступает ночь. Вдоль берега реки сплетать с акациями пальцы, срывать лимоны фонарей, глазеть на рябь я выхожу. Рой оводов преследует меня, и пчелы завелись в моей груди, их гул мне по ночам заснуть мешает. Но благосклонен август, он все понимает, он ничего не говорит. Он друг мне, хоть и умирает. Дворовый пес, картули и иврит. И книги Просперо мне падают на темя, и я теряю даром в парке время: пью лимонад с грузинским старичком. Я так хотел о чем-то написать, но получилось вовсе не о том.