Post #637

Мне было пятнадцать лет, я знал большинство стихотворений Блока наизусть и боготворил его. Ни одно явление искусства никогда не производило на меня такого впечатления, как в те времена стихи Блока; я всё человечество делил на два разряда — на людей, знающих и любящих Блока, и на всех остальных. Эти остальные казались мне низшим разрядом. Я уселся в первом ряду; никакой эстрады не было. Блок сидел прямо передо мной за маленьким столиком. Читал он негромко, хрипловатым голосом, без очень распространённого тогда завывания, с простыми и трогательными интонациями. Как под утренним сумраком чарым Лик прозрачный от страсти красив... Чтение длилось недолго. Когда он кончил, я, потрясённый, первым выскочил в фойе. Вслед за мной потянулись и остальные слушатели. Вышел в фойе и Блок. Я стоял в углу и благоговейно смотрел на него. Он медленно оглядел всех в фойе своими выцветшими голубыми глазами, словно кого-то ища. Заметив меня в моём углу, он остановил взор на мне и пошёл прямо на меня сквозь толпу. Я затрепетал. Он подошёл ко мне близко, даже ближе, чем обычно подходят к тому, с кем собираются заговорить. Наклонясь ко мне, он шёпотом спросил: — Где здесь уборная? Чуковский Н. К. «Литературные воспоминания»