Post #4436

Продолжение. Сам он тень, резкая, абсолютно черная, очерченная красным на фоне желто-белого пламени. Словно птеранодона, угловатая, резкая, неровная в движениях тень на черно-багровых портьерах. Вот перетекает сквозь тьму к столу, выпивает из горлышка графина и сумрак пахнет вишнею. В печи догорела рукопись, за плотными шторами серое марево очередного рассвета. Скоро придет боль, и он снова будет писать. Буква к букве, слово, к слову. О! он пишет великолепно, он пишет невыразимо прекрасно. Но ночью эти строки сгорают. Опять боль, опять буквы, опять ненаписанные книги. Тайна проста. Сизиф пишет продолжения. Все книги имеют продолжения. Вообще все. Но нам не прочесть. Совсем. Никогда. Это продолжения. Даже не жанр. Получается, как хотелось бы заказчикам- сериалы. Поэтому Сизиф книги сжигает, пьет, смеется, опять пьет и снова пишет… Пишет, пишет, пишет. А вокруг банька с пауками, черный лес с корявыми сухими сучьями, и филин ухает о доблести и славе. На льду клочья черной шерсти, стакан звякает о графин, приторно- сладко пахнет вишнею и слова следуют за словами. Да где теперь те «боги»? Даже Вальгалла, идею которой один там украл из ахейской реальности, уже окончилась. Ясень, копья, руны. Редкость, порицаемая, кстати, редкость. А Сизиф тут. Ну как тут…не совсем. Боль и книги, и пламя, и боль. Помог бы лед кубиками, да рецепт утрачен. Скрипит гусиное перо, оживают тени, наполняются жизнью, и чем больше оживают, тем менее реальными становятся обычные люди, сосед умерший от короновируса, старик с обочины дороги на Дубоссары, Серега без ног на броне БТРа и теплое море. Горящий причал, горы, две гранаты и броник в пыли на обочине. Все, что осталось от человека. Книги, это страшная сила, как город. Особенно продолжения, сериалы. Все мы продолжения и есть. Печь- голландка с плитою, запах вишневой наливки, сладкие пятна на манжетах, и отблески огня. Чем не сизифов труд? О подвигах, о доблести, о славе… А Зевс, сидит у самого края песчаного речного обрыва, и заедает реальность свежим хрустким огурцом с пупырышками, посыпая его срез крупною солью. Реальности осталось грамм триста, а стакан граненый, все как полагается. Хорошо сидит, как человек. Лучше б бухал до слепоты. Тоже мне Родерик, король испанских готов. Бесконечная история. Но хоть так… Ах да, сизифов камень. Камень оказался с кварц- золоторудной прожилковой минерализацией, с видимым золотом. Только его и видели.