Post #5370

Есть такой предмет мебели-стенка. В домах пожилых людей стенка постепенно превращается в музей. Или мемориал. Старое. Юра напомил Фото за стеклами, немного книг, кассетный магнитофон, хрустальные рюмки, опять фото. В шкафчике за створками альбомы с фотографиями, утюг для стрелок, специальный, такие выпускали в конце шестидесятых, начале семидесятых. Когда кто-то из стариков уходит, они уносят с собою память, и некоторые люди на фото уходят тоже, потому, что не у кого больше узнать, кто это. А потом , совсем потом, приходят чужие люди, сразу после похорон, и выносят музей на мусорку. И все. Нет ничего. В деревне проще, там остаётся больше, а в городе подчистую. Наверное стоило бы долго расписывать насколько это горько. Описать фото, судьбы. А зачем? Мы сами превратили нашу жизнь в молоха, который перемалывает и нас и нашу память, и память наших близких. Он не виноват, он пожирает ровно столько, сколько мы ему позволяем. Хоронит наших мертвецов. Сам. Унесли, зарыли и все. На поток. Вот о чем стоило бы задуматься всевозможным борцам и борцицам за. Беспамятство. Темнота, пустота во ткани реальности. Настоящее равенство, неподдельное. Стенка, ковер, и утюг. А кто? зачем? Бог весть. У Бога все живы. Рюмки, кстати, сохраняются чаще.