Post #10178

Так по зимним дням с темнотой на "вы" в рюкзаках подарки несут волхвы, о любви ни слова не говоря. Три судьбы — священника и царя, чудака, что долго не проживёт. Облаками в небо дымит завод. Топит снег, сугроб превращая в грязь. А волхвы с востока идут, смеясь. Им, конечно, лень, но они должны, астрономы, маги и колдуны. Так они спешат, насмеявшись всласть. Покупают кофе, ругают власть, молодёжь — ни совести, ни стыда. Вспоминают, как оно всё — тогда: а вертеп-то помнишь? Конечно, брат. Только ад не помню, не помню ад, специально созданный для людей. Ада вовсе не было, чародей. Так они стоят, выдыхая пар. Мельхиор стоит, Вальтасар, Каспар. Три чужих неправильных короля, и дороги странно в ногах болят, и глаза во тьме различают дом, где антенны-аисты вьют гнездо, где почтовый ящик, как синий флаг. Вон тельняшку сушит старик-рыбак. Дом стоит на солнечной стороне. В нём ребёнок плачет. В нём смерти нет. За дитём, огнём побеждая лёд, отправляют маленький звездолёт. И скучают древние алтари, и подарки некому подарить. #svirel_poetry 2021г.