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DIARIO DI SILVIO BERLUSCONI, GIORNO 22 DEL MESE DI OTTOBRE, ANNO 2019. OGGI AD ARCORE È VENUTO FABIO FAZIO, IL GIORNALISTA RAI, PER DEFINIRE I DETTAGLI DI UNA MIA PROSSIMA PARTECIPAZIONE AL SUO TALK SHOW DELLA DOMENICA. INIZIALMENTE MI HA PROSPETTATO LE SOLITE, NOIOSE DOMANDE DI POLITICA INTERNA, ATTUALITÀ, EUROPA. E CONFESSO DI AVER TRATTENUTO UNO SBADIGLIO. POI, PROPRIO QUANDO STAVO PER CONGEDARLO CON UNA SCUSA ELEGANTE, FAZIO HA RISPOLVERATO UNA VECCHIA QUESTIONE DELLA QUALE CREDEVO DI NON SENTIRE PIÙ. "ORA CHE È PASSATA COSÌ TANTA ACQUA SOTTO I PONTI, SILVIO, VOGLIAMO DIRE UNA PAROLA DEFINITIVA SUL BUNGA BUNGA?" ERAVAMO SEDUTI IN GIARDINO SU UN PAIO DI SEDIE DI LEGNO, MENTRE I CANI SI ROTOLAVANO NELL'ERBA E SI RINCORREVANO FRA LE SIEPI. DA TEMPO NON UDIVO QUELL'ESPRESSIONE. BUNGA BUNGA. NATURALMENTE LIQUIDAI LA QUESTIONE CON LA SOLITA BATTUTA, MINIMIZZANDO E DIVAGANDO. NON POTEVO RACCONTARE LA VERITÀ. NON CERTO A FAZIO. NULLA DI PERSONALE, OVVIAMENTE: HO RISPETTO PER FAZIO, E IL TAGLIO DEI SUOI PROGRAMMI, SEMPRE COSÌ PARTIGIANAMENTE FAVOREVOLE AL CENTROSINISTRA, NON MI HA MAI IMPEDITO DI APPREZZARNE L'INDISCUTIBILE PROFESSIONALITÀ. PENSO CHE SAREBBE STATO BENE IN MEDIASET. MA ESISTONO COSE DI CUI NON SI PARLA NEANCHE AL PIÙ MERITEVOLE DEI GIORNALISTI. COSE CHE SI SUSSURRANO APPENA A SE STESSI, NELLE NOTTI INSONNI PASSATE A FISSARE IL SOFFITO. IL COLONNELLO MI DICEVA SEMPRE CHE È SOLO NEL CANDORE ASETTICO DEL DESERTO, LONTANO DAL RUMORE DELLA CIVILTÀ, CHE SI PUÒ REALMENTE APPREZZARE LA CONNESSIONE TRA IL TEMPO E LA PERCEZIONE CHE GLI UOMINI HANNO DI ESSO. BUNGA BUNGA: ANCORA OGGI MI CHIEDO QUALE TRADUZIONE ITALIANA POSSA RENDERE ANCHE SOLO VAGAMENTE IL SENSO DI QUELL'ANTICA ESPRESSIONE BERBERA. LA COSA PIÙ VICINA IMMAGINO SIA "LA MENTE CHE FUGGE VERSO SE STESSA", O QUALCOSA DEL GENERE. PERCHÉ UN UOMO PUÒ ESSERE PRIGIONIERO NON SOLO IN UNA GABBIA FISICA. UN UOMO PUÒ ESSERE PRIGIONIERO ANCHE DELLE TROPPE POSSIBILITÀ, DELLA MANCANZA DI LIMITI, DELL'ANGOSCIA SOFFOCANTE DI NON AVERE PIÙ NULLA DA SCOPRIRE. IO CREDO DI ESSERE VITTIMA DEL SECONDO TIPO DI PRIGIONE. MA NON È SEMPRE STATO COSÌ. TUTTO INIZIÒ IN QUEL PERIODO EROICO DELLA MIA ESISTENZA IN CUI GUADAGNAVO DA VIVERE COME INTRATTENITORE SULLE NAVI DA CROCIERA, INSIEME ALL'AMICO DI SEMPRE MARIANO APICELLA. IN UN TRAGICO AGOSTO LA NAVE SU CUI CI TROVAVAMO SI SCHIANTÒ SUGLI SCOGLI AL LARGO DELLA CIRENAICA. TRASPORTATI A RIVA DALLA CORRENTE FUMMO CATTURATI DAI PREDONI LIBICI, DERUBATI E POI ABBANDONATI NEL DESERTO A MORIRE. RICORDO ANCORA VIVIDAMENTE, FORSE PROPRIO PERCHÉ NON NE EBBI MAI PIÙ ESPERIENZA, LA SENSAZIONE DELLE MUCOSE DISIDRATATE CHE RASCHIAVANO IN GOLA L'UNA CONTRO L'ALTRA, DOLORANTI, MENTRE MI TRASCINAVO GATTONI DA UNA DUNA ALL'ALTRA. AL TERZO GIORNO NEL DESERTO ACCOLTELLAI APICELLA E BEVVI IL SUO SANGUE. QUEL GESTO EFFERATO PLACÒ LA PSICOSI DELLA SETE PER QUALCHE ORA, PRIMA CHE LA REALIZZAZIONE DI CIÒ CHE AVEVO FATTO MI GETTASSE IN UN NUOVO ABISSO DI DISPERAZIONE. RICOMINCIAI A VAGARE SENZA META: AL CALARE DEL SOLE RAGGIUNSI LA CRESTA DI UNO UADI PROSCIUGATO DALLA SICCITÀ. QUI MI LASCIAI CADERE A TERRA, ASSEDIATO DAI DELIRI FEBBRILI, IN ATTESA DELLA MORTE. DURANTE LA NOTTE MI RISVEGLIÒ UN CLANGORE MARZIALE, UN SUONO DI SCIABOLE E DI URLA CONCITATE: NELLA VALLATA ERA IN CORSO UNA CRUENTA BATTAGLIA TRA UNA TRIBÙ BERBERA ED UNA LEGIONE DI DEMONI DEL DESERTO. IN MEZZO AI FEROCI DUELLI CORPO A CORPO IN CUI SI ERA FRAMMENTATA LA BATTAGLIA CAVALCAVA FIERO UN GIOVANE CAPO BEDUINO: PASSAVA NELLA MISCHIA ROTEANDO LA SCIABOLA, TRANCIANDO TESTE DI DEMONI E RESPIRANDO ESTATICO L'ARIA DEL DESERTO IMPREGNATA DEL LORO SANGUE. LO VIDI CAVALCARE NELLA MIA DIREZIONE E MI RESI CONTO CHE NON ERA SOLO UN GIOVANE CAPO GUERRIERO: ERA ANCHE UN UOMO SAGGIO E ANZIANO CHE STAVA PER MORIRE. A POCHI METRI DI DISTANZA UN DEMONE BALZÒ SU DI LUI E LO DISARCIONÒ, INTRAPPOLANDOLO NELLE SUE SPIRE.