Post #7533

Вчера я неспешно шел по улице, пытаясь найти в окружающей среде намеки на смысл, успел угнать себя за тучи, как вдруг на меня залаяла собака, которую подло без поводка выгуливала какая-то не в меру рыжая и, судя по кривизне кистей относительно запястий, хлопотливая тетушка. Я одернулся и пошел дальше, а она мне вслед - "Не бойтесь, она не кусается". Эти слова её звучали раскатом. У меня в животе что-то оторвалось. Пинг ноль. Я вернулся к ней, встал напротив, навалил на нее свой тяжелый взгляд и, больше никогда не отводя его, непривычным движением достал из кармана белой куртки Zara черный матовый пистолет, плавно засунул его ей в рот по гланды, взвел курок и уже еле сдерживая свой оргазмический истерический припадок от наслаждения ситуацией, от этого драматического осознания столь смехотворной действительности, рябящим голосом сказал - "Не бойтесь, в нем нет патронов". Тут я откуда-то снизу услышал ухмыляющийся скул этой невоспитанной и еле помытой собаки - это впервые отвернуло мой взгляд, я не резко переключил его на застывшую в восторге от этой сцены псину. Она пристально смотрела на меня просящим и даже заклинающим, но от того не менее собачьим взглядом - "Пожалуйста, пристрели ее".