Мария Сушенцова

Моё подсознание настойчиво ведёт меня к фруктовым отходам) есть в них всё же своя эстетика, и не только…

Когда ты нормален - стихи не идут, Когда ты доволен - в тебе не поют Печальные складные рифмы. Зато ты поёшь своей жизнью. Смотришь - и удивляешься, Тайком от себя - радуешься. Боишься спугнуть словно птицу, К тебе на плечу присевшую. И шёпотом благодаришь.

Дала девчонкам краски и посадила рисовать постановочный натюрморт. Они посмотрели и сказали: нее…скукота… будем рисовать из головы! Теперь я знаю, о чём мечтают мои девочки - пончики и цветочки. И кубик-рубик! Всё как у меня)))

Автопортрет.

У меня сложные отношения со своей официальной профессией. Я её то люблю, то ненавижу. А чаще всего - «претерпеваю». Попытка принудить себя к научно-педагогическим обязанностям, например, проверить эссе студентки, закончилась для меня тирадой маленьких стишков о сложностях этих отношений. *** Не хочу читать эссе, Напрягать свои мозги. Хочу чувствовать себя И писать свои стихи. Клетку настежь распахнуть, Свежести своей глотнуть, Плыть туда, куда несёт, Петь о том, о чём болит. *** Привычная картина - Насилую себя, Всё делаю по списку - засушена листва. Я правильный гербарий, Всё на своих местах: Мои эскизы к жизни, Не прожитой в свой час. *** Не хочу теорий вязких И надуманных речей, Каждый верит в своё «важно», Ищет выразить себя. Так зачем мне каузальность, Утверждённый мысли строй? Делай просто то, что важно, И не мучай никого.

Посвящается несравненной Ире🌷https://t.me/iriau

Я в мастерской у друга, На белом полотне. Над нами только небо И Москва - вовне. Здесь хочется остановиться, Увидеть красоту, почувствовать себя. Здесь подлинно то место встречи, Которого так ждёт душа. И в этой чистоте полотен, стен Так радостно молчать, осознавая, Что с другом вас объединяет Нечто большее, чем творческий процесс.

Второй день Великого поста. Поэтому о главном. Рухнула привычная картина. Под грудами обломков, Из просвета трещины Я достаю стихи. Как будто бы я вышла В открытый космос, Где нет опоры В представлении о себе, В шаблонах отношений. И обнажились раны, Которые привыкли Мы затушёвывать делами, Ритуалами, словами. В молчании больше правды. Есть возможность Прислушаться к движениям внутри Непроизвольным, прорастающим из глубины, Свободным от ожидаемых реакций. Здесь только ты и обращённый На тебя Отцовский взгляд Не испытующий, но ждущий Твоего робкого живого шага.

Вот так обычно и бывает: Игра в жизнь. Занимаюсь имитацией, Перекладываю с места на место, Изо дня в день, Из недели в неделю, Подвожу черту печали, Тяжело вздыхаю. Проношусь мимо детей, Хочу отделаться быстрей, Скольжу по лицам, Чтоб не остановиться. Сжимаюсь в усилии Достигнуть цели И цепенею в ужасе… Они протягивают руки, Просят разговора, А ты как разогнавшийся Страдающий самоубийца Не можешь успокоиться. Остановиться, замолчать, Прислушаться к моменту: В нём всё наполнено Сочувствием и милостью К тебе. А ты закрыт На молнию, замок заело. Так хочется сорвать его Уже.