Post #3537

Иногода провидение посылает мне знаки. Или ничего не посылает, а я циклюсь, на чем не следует. Ну вот упала на ровном месте в Новгороде, покалечилась – шрам на руке. К чему? Задумалась, да. Но еще больше я колыхаюсь, получая послания от, э-э-э, знакомца из давнего прошлого, который вдруг внезапно строчит: «Открыл для себя Ивана Бунина, "Натали". Представляешь? Сидел один, и на сотни километров никого нет. И я, с книгой». «Не представляю», – честно пишу я. – «Я дремучий?» – простодушно спрашивает гражданин. Ну а я отвечаю честно, «да», укушенная бесом искренности. Ладно, думаю, бывает, порадоваться за человека надо. Хотя, может, я чувства добрые (лиру зачеркнем) в ком-то пробуждаю? Так думать, конечно, лестно, впрочем, этот же чувак когда-то ужаснулся, узнав, что мне нравится «День опричника». Ужаснулся – и книжку не отдал. Выбросил поди такую бяку. Я новую себе купила. Я ж не знала, что сюжет сбудется… Никому не дам. А то мало ли что. А Бунина давно переросла.