Post #4098

В более радужные годы я часто покупала одежду петербургских дизайнеров, особенно Юрия Малашенко. Годы прошли, а я осталась. Свои хотения я держала в узде, пока случайно не зашла в лакшери-комиссионку на Московском. Я приехала к маме, а она поволокла меня дышать пылью для весеннего цвета лица. Ну а я для тонуса ухватилась за спекулятивный магаз. Шмотки там и правда хороши, но больше всего мне понравилась продавщица – настоянная временем советская хабалка. Она сама по себе хороший такой винтаж: все оттенки хамства, если вы какой-то непроработанный лухари-шмот решите примерить и не купить. А я вот возьми и не купи штаны от Малашенко – туфли свои принесу и примерю, говорю. Тетенька синеет, краснеет, вообще какими-то тревожными пятнами идет и почему-то обижается. «У нас же есть туфли», шипит. «Мадам, это не кошерно. Я не ношу чужие подкрадули, это не можно», – возмущаюсь я, поднимая бровь. Прихожу домой, достаю булочки утешительные, кошка с остервенением гремит лотком, требуя внимания и отрывая от кофе. Мама, смеясь, подводит черту: «За твой счет снова хотят самоутвердиться». Пожалуй, не куплю.