Post #6868

#война_Монгола 14 Крылья I Липецк. Две тысячи седьмой год. Железнодорожный вокзал. Я жду поезд на Москву. Командировка кончилась, но домой тянет не особо. Я был усталый. В центре зала, на деревянной скамье – парень лет восемнадцати. Призывник. Вокруг него человек десять, может больше. Мужчина с гитарой, женщины в платках – из какой-то церкви, которой, наверное, сейчас уже нет. Запретили или сами растворились... Они поют. Голоса поднимаются к закопчённым сводам, и там, под потолком вокзала, складываются в нечто живое. II Припев я запомнил навсегда: "...под защитой твоих крыл, под защитой твоих крыл..." Про ангела, наверное, пели. Про того, кто укроет, когда страшно. Парень сидит неподвижно, смотрит в пол. III А я вдруг подумал про песню Наутилуса: "...где твои крылья, которые нравились мне?" Илья Кормильцев знал что-то про это – про тоску по полёту, которая сидит в людях. IV Мы же не летали никогда. Эволюция не дала нам крыльев, оставила только мечту о них. Но в каком-то смысле мы всегда умели летать – в воображении, в песнях, в этих голосах под сводами вокзала... V Время и пространство – иллюзия. Помните об этом? Вспоминайте... А значит, мы одновременно везде и всегда. Значит, мы летаем прямо сейчас. VI Женщины допели. Парень встал, обнял каждого. Гитарист убрал инструмент в чехол. Вокзал вернулся к своему обычному гулу – объявления, тормоза... А я всё стою и думаю: может, крылья у меня никуда и не делись. Может, они здесь – в этих голосах, в этом пении, в этих десяти людях, которые пришли проводить мальчишку. "Под защитой твоих крыл". VII Поезд подали через двадцать минут.