Post #6922

#война_Монгола 23 Как я провёл этим летом... (часть 1) I Метель, холод – это минус. Зато в небе ни жужжания, ни «птиц» – это жирный плюс. В такую погоду невольно вспоминаются теплые летние денечки. Вспомним и мы. II Лето выдалось жарким. И в прямом, и в переносном смысле. В середине июля начались мои приключения. Я оказался на СВО. Наверное, сейчас я переживаю кульминацию своей жизни. Главное – её пережить. Сплю после смены. Сквозь сон периодически пробиваются взрывы. Дело привычное, фон жизни, но в этот раз бахает как-то слишком громко. «Ну да ладно», – думаю я и переворачиваюсь на другой бок. Вдруг влетает сослуживец Ш.: – Монгол, вставай! Горим! Все на пятак! И убежал. Сонный, в чём был – «домашняя» камуфляжная сетка, футболка, кофта – бегу на «пятак». Это место сбора. В воздухе стоит плотный запах гари, едкий дым уже щиплет глаза. – Ребята, – командует наш старшина С., – за мной! Какой-то незнакомый командир оглядывает нас, мол, на месте разберётесь. По пути прихожу в себя, ориентируюсь. Иду с Ш. (мы с ним с первого моего заступления работаем, надёжный мужик). С нами ещё с один парень С., из того же отделения. III Вводная такая: горят соседи, километра полтора-два от нас. Жара, сушь, дрон-камикадзе поджёг посадку. Огонь может перекинутся на БК и начнётся «дискотека» – детонация. Подходим к эпицентру. Там уже куча народу – и наши, и соседские. – Дорога уходит влево, вам туда! – машет рукой незнакомый командир и вручает каждому по совковой лопате. Ну точно, как в кино «Поворот не туда». Останавливаемся на секунду. Смотрю – в ту сторону особо никто не рвется. Точнее, вообще никто не идёт. – Монгол! Монгол! – слышу голос. Оборачиваюсь – мой сосед, якут П., машет рукой: – Зачем идёшь туда? Не ходи. Иди ко мне. Тут переждём. Тут тушить будем! Предлагает место поспокойнее. Разумное предложение. Смотрю на Ш. Тот из мобилизованных, устал смертельно, давно ждёт отпуска. – А поровну! – бросает он. – Скорее в Иваново поеду! И шагает в тот самый поворот. Я за ним, за мной С. Сосед кричит в спину, что я идиот. В принципе, он прав. В том числе и глобально.Умный человек проводил бы это лето совсем в другом месте. IV Проходим метров триста. Ад. Огонь с двух сторон, коридор пламени. Дышать нечем, легкие обжигает. Ребята наматывают на лица футболки, я натягиваю свою кофту. Надо сыпать землю в огонь. Зачем? Не понимаю. Огонь уже прошел дальше, мы у него в тылу. Но приказ есть приказ. В мире вообще много непонятных вещей: квантовая запутанность, мультивселенная, женская логика... Наше занятие – где-то из этой области. Стоим в метре друг от друга, кидаем землю в пекло. Жарко, как в Дубае, только сервис хуже. И коктейлей нема. Минут через семь БК начинает детонировать совсем рядом. Раз – грохот, осколки свистят над головой. «Точно надо продолжать?» – мелькает мысль. Два – небольшие осколки шлепаются рядом. Три – С. вскрикивает. Он как раз поворачивался, чтобы набрать лопату земли. Осколок вошел в левую ногу, сзади в бедро. Теперь ответ на вопрос очевиден: продолжать не надо. Уходим. V С. наступать на ногу не может, ему больно. Он ковыляет впереди, я в полуметре сзади. Смотрю – штанина стремительно темнеет, ткань напитывается густой кровью. – У нас «трехсотый»! – кричим мы. Подхватываем С. под руки – я и Ш. Вытаскиваем его из огненного мешка, а сзади уже начинается конкретный фейерверк, рвется всё, что может рваться. Выходим на дорогу. Подбегают другие ребята. Жгута ни у кого нет. Снимаю свою кофту – она легкая, сгодится, чтобы перетянуть ногу. Отдаю. Ребята оказывают С. помощь, а мы с Ш., черные от копоти, выворачиваем на основную дорогу, в сторону «прописки». Подбегает один из наших командиров. Докладываем обстановку. Он велит идти, на базу. И уточняет с искренним удивлением: – Вы идиоты! Зачем туда полезли? Вам не показалось странным, что вы там только втроем были? Что идиоты – это и ежу понятно. А места здесь вообще странные. Тут чертовщина всякая происходит: Баба Яга на дронах летает, черти в лесопосадках бродят... Чему удивляться? продолжение ниже