Post #6930

#война_Монгола 23 Как я провёл этим летом (часть 2) VI Захожу к себе. С «гумки» прислали лапшу быстрого приготовления. Завариваю, ем механически. Весь продымленный, воняю гарью. Валюсь спать – есть еще пара часов до смены. Только начинаю проваливаться в сон, как в блиндаж забегает опытный старшина С.: – Монгол, наша полка горит! Надо спасать! Беги к постам! И уходит. Эх... Надо так надо. Бегу к своей посадке. VII Пока я обедал (дай бог здоровья людям, собирающим гуманитарку) и пытался перевести дух, Огонь тоже времени не терял – он плотно перекусил. Сначала «съел» посадку соседей, на десерт с удовольствием похрустел их БК, а потом, поймав попутный ветер, вышел прогуляться в поле, прямо в нашу сторону. Во время променада Огонь встретил ТМку (танковую мину), зарядился новой энергией и решительно двинул к нам: перерезал посадку и уже готовился поужинать нашими постами и оборудованием. В рации хрипит эфир: просят медика и бинты, двое легких «трехсотых». По пути пересекаюсь с медиком, дальше двигаем вместе. Добрались до нашей полки: кругом дым, жар, треск горящего леса и грохот разрывов. Судя по звуку – снова ТМка. Она жутко шипит в огне, как змея, а потом – разрыв. VIII Картина безрадостная. Кусок посадки еще цел, но пост сгорел дотла – РЭБ, «Гена» (генератор), броник и документы бойца уничтожены. Огонь, насытившись, ползет в две стороны, намереваясь доесть остатки зелёнки. А этого допустить никак нельзя: посадка прикрывает нас от дронов. Сгорит она – потом дроны съедят основные посты. Считай, останусь без работы, придется искать новую где-нибудь на Дачах, а нам этого совсем не надо. Нужно проскочить горящий участок, но там в огне мины. Взрываются переодически. Ждем минуты две. Шипение… Разрыв! Бежим. Логика простая: нового шипения нет – значит, есть окно, должны проскочить. Проскочили. IX Медик рванул к раненым, а постовые нашли место, где можно перекопать землю, чтобы отсечь пламя. Начинаем копать. Тут уже не так жестко, как пару часов назад. Появилась даже какая-то осмысленность в копании. Двое-трое врезаются в землю, один пилит ветки, другой их оттаскивает. Минут десять машем лопатами – преграда более-менее вырисовывается. Прямо за нами – заброшенный «блинчик» укропов, превращенный в мусорку. Но внутри был у них «схрон» снарядов. Никто его не трогал, но, если огонь дойдет туда – мало не покажется. Тут прибегает боец со сгоревшего поста. Ранен в локоть, не сильно, но копать уже не работник. – Здесь нормально, справимся! – кричит он. – Беги на тот край, спасай кусок посадки! X Бегу назад. Там, по сути, держим оборону вдвоем со вторым постовым. Задача – любой ценой отстоять хоть кусочек зелени. Минут тридцать раскидываем землю, засыпаем очаги, но огонь ползёт. Медленно, упрямо, но ползёт. Сил уже нет. И вдруг вижу картину: идёт сержант Е. – большой, грузный, шагает быстро и уверенно. А за ним, след в след, человек пять ребят из среднеазиатской республики. У меня в голове сама собой заиграла героическая тема из «Индианы Джонса». Подкрепление, ёпть! Ребята с ходу вступают в дело. Е. смотрит на меня критически, требует лопату. Всем своим видом показывает: «Плохо кидаешь, неумело». Ну, думаю, ладно, отдохну, посмотрю мастер-класс. А ведь казалось, что я уже приноровился… Курить не хотелось – легкие и так забиты гарью под завязку. Минуты через три вижу: Е. выдохся. Подхожу, забираю инструмент: «Теперь моя очередь». Локализовали. Огонь здесь не пройдет. Возвращаемся на то место, которое перекрывали, с другой стороны. Там тоже порядок. Наши подтянулись, дожали. Тишина… На душе разливается странная смесь удовлетворения и радости. Худшего не произошло. Опытный старшина С. оглядывает нас и спокойно, по-отечески говорит: – Молодцы. Монгол, иди умойся и заступай на пост. – Принял. Ну, по крайней мере, есть куда заступать. Уже хорошо. Так я и провёл лето 2025-го… Ваш Монгол.