Post #1718

так редко пишу, что аж тошно, что потеряла с вами связь. дела норм. заболела. организм не вывез нагрузки. работаю. помогаю уехать украинцам. веду эфиры. с трудом встаю с кровати. когда встаю, весь день занята, с трудом загоняю себя в кровать обратно. обо мне много заботятся. живу с мыслью, что этого не заслуживаю. много грызу ногти. давно не ходила к психологу. часто плачу из-за мелочей. быстро вытираю слёзы и иду дальше. часто думаю, что все, что я делаю не имеет смысла. все равно делаю, иначе жить не могу. скучаю по дому. это Петербург. скучаю по родным. по маме и папе. они у меня мировые. скучаю по друзьям. не из-за расстояний. теряю связь с реальным положением дел в России. боюсь его потерять совсем. и всё равно, я верю, что всё не зря. восхищаюсь людьми. горжусь теми, кого знаю. границы стёрлись окончательно. кажется, что все в Тбилиси. а кто не здесь, хочу здесь чтобы были. или были там, где им хорошо и комфортно. хочу домой. очень. открыть дверь ключом, зайти на кухню на Мытнинской. там гул, споры, сигаретный дым. песни дорна и пятницы, обсуждают книжки и фильмы, потом сплетни, потом вино. потом политику. а потом ложишься под одеяло, а в соседней комнате виден свет лампы. а через дырку в стекле ещё громче слышно Камыш Королев Попова, под который засыпает труш.