Post #359

Лесной крови Лес, перенасыщенный гемоглобином, смотрел на меня, не моргая, тысячами брусничных глаз. Лес, железный на вкус, как кровь, тёк сквозь меня. Отражаясь от его металлически мерцающей чешуи, лучезарное солнце падало в объятия вековечных мхов, плаунов и лишайников, пило соки рыжих до красноты грибов. Я резала тело гриба и видела в нём мелкие синяки утраты — знала, что этот гриб мне не принадлежит, уже в тот миг, когда между пушистых ресниц мха замечала полоски его рыжины. Я шла босиком по шишкам и мелким веткам, и можжевеловые лапы царапали меня невзначай, оставляя медвежьи следы на боках. Шелестел на ветру вереск кружевными листьями, предвосхищая все песни, все буквы, которые родятся потом — когда папирусные его цветки обратятся в серую пыль на желтеющем мху. Я шла босиком по жёлтым грибам, скользким и иссохшим одновременно, и колонии их разлапистых тел, друг друга укрывших, объявших, вдоль леса войском стоящих, пугали меня до молчания, до исколотых хвойным сором ступней. Я шла и стояла, в кружении времен — годы шагали, хлюпая по влажным подушкам мха. Я руками шарила между сгнивших пней — знала каждый из них в лицо, ни один не запомнила деревом. Я глазами шарила по верхушкам, шляпкам, я ползла им навстречу плетьми плаунов. И стояли свечи их прошлогодних цветков, и пыль их временем поднималась в лучах. Я не знала язык грибов. Грибы знали мой. И молчали, чтобы меня не спугнуть. 7.09.23 #текст Написано на 4-й ключ. Подумалось, что для тех, кто никогда не собирал рыжиков и не видел маслят в бору, этот текст не более чем красивая абстракция.