Post #663

Акт Юбка обнимает бедра, как руки любовника, которого у неё никогда не было. Она идёт по выщербленной, продырявленной улице, и каблуки попадают в выбоины, как пальцы в вагину любовницы, которой у неё никогда не было. Над головой висит заплесневелое небо, рядом стоят прогоркшие лица, она смотрит вокруг и не видит ничего достойного её взгляда. Праздник зачерствел снаружи, протух изнутри, и цветы оттягивают её руки — скорее бы возложить их на рыхлую жадную землю. Никто не копает могилы — сегодня лишь строят дороги, смерть отменена последним постановлением партии. Акт протеста не имеет смысла; её имя сотрется с отмостки, её руки раздавят копыта конницы, её волосы намотают на шестерёнки машин, и они закрутятся быстрее прежнего. Акт протеста — единственное доказательство жизни. Она сходит с помоста, и шаги её изломанны и резки. Каблук погружается во влажную жадную землю, и от падения её удерживают руки — если не любовника, то вселенная не имеет смысла. Цветы падают ниц под его выполосканным до синевы взглядом.