Post #8333

Девятого мая каждый год мой дед встречался с однополчанами в Парке культуры. Сначала ездил один, видимо, здорово куролесил, и тогда с ним стала ездить бабушка. Вряд ли дед просил ее об этом, но и не сопротивлялся. Между женой и всеми радостями мира дед стабильно выбирал жену. Любил Нас с братом дед тоже любил. Поэтому, только мы оказались в состоянии стоять на ногах как нормальные люди, нас тоже стали брать в Парк культуры 9 мая. Мне кажется, деду было приятно нас показать своим однополчанам. Он нами гордился. Да что там, дед нами откровенно хвастался. Орденами в Парке культуры 9 мая никого не удивишь, а тут целых два отличия. Костик, мой брат, пел с дедом «Шаланды полные кефали», я кружилась в розовом платье с гвоздикой в руках. Нами любовались, нам аплодировали, дед светился, бабушка шептала: «не сутулься» Нет, это не возвышенный эпос о супер-героях. Это пост-воспоминание о людях, которые прошли войну и знали, что такое боль и ужас, что герой - это как правило, мертвец. Это пост о людях, которые знали, как высылали из Москвы их товарищей без рук и ног, инвалидов войны, чтоб не портили красоту столицы. А праздновать громко их выстраданную Победу, так как мы привыкли видеть, с парадами и встречами однополчан, разрешили только с конца 60-х, до этого 9 мая даже выходным днем не был И вот этим, совсем не особенным супер-героям, а просто выжившим в страшной войне людям, хотелось встретиться, обняться. НИЧЕГО НЕ ВСПОМИНАЯ, хлопнуть по рюмашке, спросить друг друга «ну ты как?» и показать своих внуков Дед, а я до сих пор горжусь тобой. Да что там, я откровенно хвастаюсь