Post #9632

Я боялась выйти из машины и открыть дверь подъезда. Там за дверью был мой отец… Но давайте все по порядку. Я выросла с отчимом. Он женился на моей маме, когда мне было два года. Отчим удочерил меня сразу же, и в свидетельстве о рождении было написано его имя. Но не только по документам, а в первую очередь по своей сути он был моим папой. Сейчас я понимаю, что он был из породы редких мужчин. Летчик, который в свободное время рисовал картины и лепил маски. Интеллектуал с мужественным характером. Человек, выросший за границей, и обладающий необычным для советского общества смелым проявленным вкусом в одежде. Невероятно остроумный. Зарабатывающий, вкладывающийся в семью, умеющий все сделать своими руками. На ремонт в нашей квартире знакомые ходили смотреть как на экскурсию. Даже воротнички мне к школьной форме пришивал. У нас с ним была очень сильная связь. Ссорились мы, и даже сильно, потому что папа сильно переживал за меня. Всякое было. Вот равнодушия между нами точно не было. Я лет с 10 знала, что папа мне не родной. Сказала бабушка. Сказала не вовремя и без разрешения родителей. Я стала задавать вопросы маме. Та долго не разбиралась, отругала меня, и вопрос закрылся на долгие годы. Уже после смерти папы, я взрослая женщина, сама мать трех детей, опять начала расспрашивать маму. Ответ был примерно тот же: тебе что нормального отца мало? Не предавай его память. Человек, о котором ты спрашиваешь, тебе не нужен. Я не предавала, люблю и ценю папу, который меня вырастил. Иногда плачу по нему до сих пор. Но мне очень хочется знать, кто он, человек, от которого я родилась. Это очень естественно хотеть знать свои корни. Даже если они косые, кривые и обрубленные И я начала искать Продолжение следует