Post #372

Маленькие трагедии Переход реплик может, играя, путать. Белый стих слепнет. Что остаётся? Скупость. Хоть и наигран тон европейской жизни, кто бы не выбрал им отвечать Луизе? А донжуанство... Помнится, было это скрытым пространством с той стороны либретто. В нотных страницах звон, и хрусталь стакана им заразится – всё ведь одно дворянам. Уолсингем весел вовсе не только с виду, нету в нём спеси гордых домов Мадрида. Классикой венской, речью своей шотландской, промозглая пьеса все описала шансы. Маски безлицые шепчут сонет обманный, чтобы добиться славы – иль Доны Анны. 🎨Картина: В. Е. Попков, «Осенние дожди (Пушкин)»