Post #24

мы все - про космическое Колеблется колыбель, вокруг разбросаны фантики орбитальных станций. Колеблется колыбель, скомканы простыни облаков. Моря как слюна, медь, и сталь, и слюда - шелестят погремушки. Колеблется колыбель, Циолковский спит, Стругацкие видит сны. Колеблется колыбель, оплетённая паутиной, закреплённая корневищем, узоры которых - ритм колыбельной, мы её сами себе поём.