Post #103

Делюсь одним из самых любимых стихотворений Андрея Белянина. Истину знают лишь умершие. Живущие лишены такой сказочной роскоши. Каждый жезл имеет своё навершие, Словно густая печать богини Мокоши. Это язычество, вышедшее из бездны, Из-под контроля какого-то чёрного дна. И если побыть хоть на минуту трезвым, То кажется непробиваемою стена Моих возвращений. Лазоревейшие дали Уже не для нас, потому что такая тьма Вокруг, и вот уж разрозненные детали Не сходятся в пазл, а впрочем, суди сама. Развей свои строки по высокогорным склонам, Разлей свои слёзы вдоль горизонта, и Расхожие фразы покажутся смысла полны, И воздух разреженный лепит слои свои. Строчку к строке. Восприятие к восприятию, Так стволы сосен накручивают круги. Я тоже запомню, что веки ты красишь под платье И обручальное золото не украшенье руки. Выстрел всегда и везде надёжнее стали. Даже не проверяй, можешь верить на слово. Сходи в музей, посмотри на старинные эмали, Признай, что у них всё легко и счастливо. Прости, что у нас иначе. Просто прости. Нет? И не надо. Правильно. Да? Расставания в англицком стиле не в чести, Увы. Как и прочая фальшивейшая ерунда. Это как бы в геометрической теореме, Краткая чёрная точка в зените над пляжем Лидо. Жизнь расчерчивает нашу судьбу по схеме: Вдох. Любовь. Выдох. 🤩Крот: не вижу проблем