Post #1791

Монахиня Елисавета (Сеньчукова) СОЧЕЛЬНИК Мороз за сорок бодрит не хуже, чем крепкий кофе. А я простужена. Хмурю брови, готовлю ужин – любовь любовью, а он мне нужен. И вот его поглощает сердце мое, замерзшее равномерно. А мне бы только теперь согреться – но Ты меня не поймешь, наверное. Ты часто смотришь в глаза устало. О, как я долго Тебя искала! Да нет, конечно же Ты все понял и греешь сердце мое в ладонях. Похоже, эта зима навечно, но греют руки, и греют свечи, и кровь горячая греет тоже – и нам так легче, хотя дороже. И вот оно, сердце мое пропащее, вбирает память о настоящем, вбирает память о том, что пройдено, и это точно, как чувство Родины, и это вечно, как чувство времени… (Молчи, раскачивай ритм в поэме. Молчи, раскачивай смысл в балладе и тишину в больничной палате. А, впрочем, у нас тишина в больницах.) И раз уж Тебе повезло родиться, бери весло, опускай в водицу – Ты знаешь, куда идти кораблю, Ты разобрался в этой проблеме. Ты просто родился с криком: «Люблю!» - и минус сорок сейчас в Вифлееме.