Post #503

я пишу стихи так, будто у меня нет таланта а ты словно так живешь дэвид бирн любит русские березки, русский снег любит русский бог на белом беззаветном поле русский снег есть русское горе оно валится с полной свободой и осознанием своей растопленности оно падает в ожидании растоптанности, в ожидании полного пиздеца. птицы уже не поют здесь, им не хватает самости словно мне. июльский дождь, августов грех, трепет летящих мимо планет - не пейзаж, а скорее застывшая жизнь в забытом историей месте яблоко падает с явственного стола и вечно не может упасть - словно катится к тебе.