Post #307

<ХАНДРА> #169 Проснувшись утром захотелось всё бросить и улететь в Гренобль, где монахи картезианского ордена варят зеленый шартрёз. - Сперва детей в школу отвези, - говорит жена, - потом езжай в свой Чернобыль. - Гренобль. - Тем более. Только чтоб в 7 был дома, кошку надо искупать и ногти постричь. А сейчас поторопись-ка. В моём детстве за слово "поторопись-ка" могли дать в морду. Шпана у нас была с филологическим уклоном и проверочное слово у них было иное, пацанское. В ванной я долго и вдумчиво брил чужое измятое лицо в зеркале. Глаза у него были полны гиперемией и страхом скудного прозябания. "С такой-то мордой нетленку не написать", - думал я и сплёвывал зубную пасту и мысли со вкусом клубники. - Опоздаем, - торопит жена, - хватит хандрить. Сартр говорил, что хандра лечится литературой и алкоголем. Только он имел в виду не чтением литературы, а её созданием. И алкоголь он имел ввиду в малых дозах и в любом количестве (или это был не тот Сартр?), а не до 7 вечера, а после - тебя ждёт кошка с когтями. - Между прочим врач сказал, что моя хандра из-за недостатка алкоголя в крови, - отвечаю я. - Вообще то он сказал гемоглобина. - Ну и его тоже, хотя кто я такой, чтобы перечить Минздраву? Мы едем молча, уткнувшись в лобовое стекло. Каждый окутан в свою маленькую боль и наслаждается ею, словно посасывает ноющий зуб. Есть в этом что-то извращенное. Даже сын вот уже третий день думает почему нельзя обхитрить Люцифера и перепрыгнуть с одного круга в другой. Зря я ему открыл Данте. У школы доча пять раз целует меня в левую щечку. В правую обещает вечером, шесть раз. С этим ожиданием и проходит запнувшаяся жизнь.