Post #2392

«Ну наконец-то»... Из серии «Письма релокантов» Андрей Ипатьев, Москва Айтишник, сисадмин. По нашему призыву откликнулся по приезде из Бельгии Я вернулся домой. И пусть кто-то скажет, что это элементарная смена часовых поясов и штамп в паспорте, а для меня — как будто кто-то большой и родной обнял за плечи и тихо выдохнул: «Ну наконец-то». Первый глоток воздуха на трапе — и всё... Сразу понятно: прилетел. Не Таиланд, не Турция, не Европа с её идеальными газонами. Россия. Холодный декабрьский ветер в лицо, запах снега, бензина и чего-то неуловимо родного. Даже если ты уезжал в июле, неважно, всё равно узнаёшь этот запах с закрытыми глазами. В аэропорту тётя на паспортном контроле смотрит строго, но в глазах — усталое тепло. «Добро пожаловать», — говорит без улыбки, но ты знаешь: это искренне. У нас так. Мы не улыбаемся просто так, но если сказали, — значит, правда. А потом — дорога домой. По МКАДу, бесконечным пробкам, меж таких же бесконечных серых коробок советских ещё домов-хрущёвок, которые вдруг кажутся самыми красивыми на свете. Радио орёт группой «Руки вверх!», водитель такси на «камри» матерится на подрезавшую его «волжанку» и рассказывает, как вчера на рыбалке щуку на три кило вытащил. И ты ловишь себя на том, что реально улыбаешься как идиот. Ты дома… Дома — борщ. Настоящий. С пампушками и сметаной, в которой ложка стоит. Мама суетится, папа молча подливает чаю, бабушка вертляво спрашивает: «Ну что там, за границей-то, лучше? — и сама же отвечает: — Да куда ж лучше-то»… Ночью выглянешь в окно — снег валит. Тихо так, что слышно, как сердце стучит. И понимаешь: всё. Больше никуда не хочется. Хочется здесь. С этими людьми, с этим снегом, с Новым годом, с этими кривыми, «чёрствыми» по закоулкам и «замкадью», дорогами… И — бескрайней душой, которую не объяснишь никаким иностранцам. Я дома. И это, чёрт возьми, лучшее чувство на свете. Россия, я вернулся! И теперь уже точно — насовсем.