Post #17648

Мое вчерашнее выступление Литературная гостиная на одной из самых лучших площадок поэтического андеграунда - в знаменитом ГЛАГОЛе. Феерический парад из 30 поэтов, причем большая часть - очень сильные. Спасибо организаторам. Я отобрала программный текст и лучшее из последнего, кроме "Снов о Москве": они не подходят по стилистике. Примечательно, что я подготовила два своих единственных стихотворения, которые я конкретно написала под впечатлением текстов уважаемого коллеги Антона Кобеца - последнего традиционалиста в молодой поэзии, из чьих уст Традиция звучит как вызов и свобода, а не как унылое музейное словоговорение. Я эти свои стихи здесь размещу для удобства. Тексты - сложные, экспериментальные, но я ими довольна. БЖ. Лермонтов Моя поэзия - для игры, которая стоит свеч: Самых дешёвых, по пятьдесят копеек. Петь - это про Певек. Потери - это про Терек. Старые лермонтовские погудки. Россия свернулась в моём желудке. Немая речь Донимает меня: вот, хотя бы заговорила Утробным криком, Мунком Третьего Рима. Но она молчит. Игра не стоит свечи. Вдовы последняя лепта Выпотрошена за веру. Вдова сама себя высекла, Как жена унтер-офицера, Голосующая за Ленина. Выпустите меня. Выпустите. Вите давно пора уже выйти В простой деревянный свитер За пятьдесят рублей. Лежать во сырой земле, Во глухой тетере. И петь про Терек. Терек - единственное, что существует, Терек - единственное, что вечно, Терек - единственное, что стоит свеч. Терек - победа над Вельзевулом. Пока есть телек, Вам даже ее покажут. Это будет пафосно и красиво. Это будет нежно и многоразово. Это будет понятно каждому Сивому Мерину, каждой невесте в стразах, Каждой звезде, отражённой в нужнике... Если тебя сжигают, значит, это кому-то нужно. БЖ. Вскрытие С тех пор, как Виндоуз ведёт Курукшетру с Линуксом, Не говори, что у нас - разные линии: Разных лилий Не бывает в букетике для Богоматери, Который ставят старушки возле кровати, Надев на вазу пакетик, Чтобы не протекало. Остальное - кал, включая их сутр и кам. А меня обложили любыми флагами. Не говори, что ты - из другого лагеря. Лагерь мой - правда. Она не имеет вообще никаких значков. Облик её таков: Правда - голая девочка после оргазма, Камера газовая Для любого еврея, особенно, Если он - русский и не лишён совести. Остальное - смута и помутнение. Правда моя - распятое тело Христово, Слово От Югры до Новой Гвинеи. Я ненавижу ложь: меня уже не убьёшь. И даже не потому, что я - до сих пор мертва. Не потому, что из длинных ног растёт моя голова, Лишённая туловища, Измученная И от жратвы чистая, А потому что Ту ещё Сумасшедшую обнаружит во мне Отчизна, Когда, на атомы тело новой Ахматовой Раскладывая, патологоанатом, Обнаружит след от креста На уровне Отсутствующего Живота. PS. Я бросаю антидепрессанты, камрады. Овчинка не стоит выделки. Хочу вернуть себе темперамент. Напомню, что поэму "Сны о Москве" любому желающему я высылаю за донат в личку. UPD. Видео обрезала, потому что не вмещается в телеге, потому иногда исчезаю из кадра, простите 😂