Post #17839

БЖ. Пилигримы* Не трожь тарелку - она чужая. А. Вознесенский Позороастрим поэзостримами, будем мимами, пилигримами, Без грима, огнём и дымом, дойдём до Седьмого Рима, Перепрыгнув с Третьего через целых четыре, Построим его у себя в квартире, лажая При каждом заложенном кирпиче (квартира - чужая). Мир тоже - чужой: Ахурамазда в пустом кармане Носил его тысячу лет подряд: не впускали бы Ангра-Майнью, Не случился бы ад, Не стали б солёными океаны, Не бывала бы я пьяной, И над Лондоном бы туманы Не висели бы в лирике Марины Иванны, среди раннего. Среди раненых не было бы твоего друга, Не было бы девятого круга, Не отрывало бы мою руку, Когда разнимаешь, под вой и ругань. Ничего бы не было, но исключительно - Широта небесная под ключицами. Она бы росла и высилась, ползала бы, летала, Как шея в цепях из недрагметалла, Когда она вертится (да, не верится, Но, всё-таки, она вертится): Верная дура с паранойяльным черепом, Напичканным пылью по психоанализу, Насыпью, где сигала Каренина, через Столетия принявшаяся нас листать, Шагалом, Галой, - моя крылатая голова, Чем она, там набита, пока жива? На кого завещать истасканные слова? Давай постримим творение - стрёмным сиквелом, Подсмотренным у ИИ, - Таково теперь наше время и наше будущее. Угощаешь? - Прости не буду ещё: У меня в прошлом остались мёртвые - все мои, Кто-то погиб от пули, кто-то издох на синьке, - Всё равно я люблю собственные ожоги... Пилигримы уходят к Богу через чужое. 7 февраля 2026 г. *На стриме меня попросили прочитать стихотворение с этим названием, но я такого у себя не припомню, нечто подобное есть у Бродского. Пришлось написать свою версию. Картинка: нейросеть.