Post #18040

Поэта речь заводит далеко… Особенно в поношенном трико, Особо в кедах на босую ногу, Из жизни речь уводит понемногу… И вот он не жилец, а текст на ножках, И дёготь ему падает на ложку, А мёд от дёгтя будет на устах, А мёд от горя будет в тех краях Куда поэта жизнь не довела, Откуда увели его дела. А в принципе дошёл он далеко, И стал уже, наверно, маяком. За ним пойдёт другой — глаза в iPad, Он смотрит те стихи, что жизнь назад Писал тот первый в ношеном трико. От этого и страшно, и легко.