Post #18098

БЖ. Оптика Так вслед за жизнью приходит смерть. Вслед за смертью - розовый шип. Так глаза наклоняются, чтобы посмотреть. Так Деточкин угоняет машины. Так волосы, растрёпанные на ветру, Пальцы перебирают тонкие. Так котлеты нежатся на пару, Чтобы животик не взбаливал у ребёнка. Так приходят враги из Всех мест и становятся скалолазами, Срываясь с десятитысячника моей души. Так я говорю неологизмами И староязами сразу, И тычут в меня, и не в состоянии задушить. Так я смотрю в эти праведные зрачки И ничего не вижу, кроме распахнутой пустоты. Так в форточку Пастернак видит исток реки И не видит устья, но лишь мосты, Подобные куфии Зорро, И все горят, потому что взорваны. Зорко гляжу, выгляжу маленькой и нелепой, Как юнга, взошедший на капитанскую рубку: Всею своей цветаевской близорукостью, Переведённой на всхлип рэпа, Заблудившийся в скрепах, застёгивая на свободе Детские пуговицы. Гляжу высоко, испуганно. И глаза меня переводят На тот берег, где нет смерти, а только - море, И никто не смотрит ни на кого, не смотрит. 18 февраля 2026 г.