Post #18140

Творчество моей читательницы: традиция из глубинки без пафоса традиционализма Вера Граф. Такой псевдоним с моей подачи выбрала женщина, да, не молодая уже женщина, весьма традиционная, и при этом - человек безумно тонкой души. Ее письма потрясают, и говорить банальности не хочется. Я редко общаюсь с женщинами, мне просто не интересно, но здесь - подобное мне безумие, ранимость, бравада и, несомненно, дар. Двадцать лет назад Вера писала под огромным влиянием Цветаевой. Поскольку все матроны считают меня "шлюхой" за несоответствие их Домострою, а я их стебу, этот крик от матери кажется этическим прозрением. Честным, как Евангелие - до пап. Как Ницше - до Гитлера. Как Сталин - до сталинистов. Как царь - до монархистов. Как живая традиция - до духоскрепных традиционалистов. Трава. Солнце. Нечто допотопное, доноевское. В Вере Граф вообще нет никакого жлобства. А талант есть. Вторым после её вполне метрически чёткой "Проститутки" привожу условный монолог матери, написанный уже в парадигме постмодерной тоники, не без моего влияния, но при этом сохраняющий ауру самобытности. Жаль, у меня не было такой мамы. Но у меня была такая же творческая бабушка. Спасибо вам, Вера Граф, за веру в мир. Это все слишком пафосно и пошло звучит, но это так. Вы - талант. Имя изменено, она стесняется. **** Я - твой больной постаревший подкидыш, мама, В жизнь эту странную выплюнутый до срока. Только тогда не заметила ты обмана, До разоблачения было ещё далёко. А ты выхаживала, растила, Подкидыша-недоноска. Плакала, когда синела я В теплом брюхе кювеза. Но выжила, - выросла хромоножкой неброской. Для жизни потом оказалась вот бесполезна. Ты не забыла, как тридцать лет тому было? Пришёл небесный связной с шифровкой из центра. Он тоже подкидыш, его я усыновила, И внук твой, мама, вырос жертвой инцеста. Его я, мама, как всякая мать, любила, Спала вполглаза - караулила приступ астмы. Здоровым вырос - но только вот не хватило Сил моих за душу его сражаться. Старшенького тогда смогла отвести от края, А тот, которого родила, меня теперь знать не знает. Это, мама, видно, судьба такая - Не положено нашей сестре материнства рая. Да и ты чутьем змеиным подмену чуя, Никаких условностей не уважая, Когда я по старинке себя врачую, Непременно шипишь на меня: "Чужая!". Я чужая, мама, куда уж чуже, - Не могу даже вытереть пыль в серванте, Но покуда тебе я готовлю ужин, Тонут в пыли у меня внутри нерожденные фолианты. 29 декабря 2025 г. 👇👇👇