Post #18239

БЖ. Монолог цыганки Бывшие моих бывших, сёстры моих братишек, матери сыновей, Не пускайте меня в дома, - лишитесь своих мужчин. Я - не женщина-вамп, не смерть, я - кузнечик в траве: Пока я трещу, обтекает воск небесной земной свечи. Свеча эта - сверху и снизу разом: то ли в облаке, то ли в почве. Никто из смертных её не видел, но горит она очень ярко, Из тьмы выхватывая объекты, пламенным светом потчуя Все предметы, как в новый год - сказочные подарки. Да, я живу не так: неумело, законам не соответствуя. В моей кухне текут краны, в воде плавают рукописи. Кадры бегут по экрану, как слеза по щеке Освенцима, Слова отдают горчинкой, как мясо с перцем и рукколой. Я не рожаю, не жарю, не парю, не варю, а только горю. К грядущему январю я догорю до краешка. Война длится так долго, что давно перетерся крюк, И ожил повешенный, и танцует в маске шута дурашливой, Как пляшут герои Рабле, Боккаччо, Кундеры и Кустурицы. Энтропия вчерашней смерти переросла в комедию. В моей безымянной квартире стенки кроватной тумбочки Трещат по швам от разводов и сводов концлагерей с кометами. Вы правы, бывшие моих бывших, добрые злые женщины: Да, мне нельзя доверять совсем, в цепи я - звено слабое. Я обучаю парней не трусить под зыркающими прож'екторами (Или прожектор'ами? Мне всё равно: я - лабух Кромешной музыки языка, творящей крючки и каверзы Драмы и мелодрамы - на местах, где разрушены вами храмы Вашими же молитвами, вашими же казусами Биения лбом об стенку: так Родина вдруг из мамы Становится мачехой, назидая ухой из кнута и пряника...) Когда я вхожу в ваши дома, на вас обрушивается паника. Я - Крысолов или я - Апостол? Я вообще - не отсюда, Но буду детей у вас похищать, пока я люблю их, - буду. 25 февраля 2026 г.