Post #18482

БЖ. Служение Просыпаешься утром - праздник уже прошёл. Вспоминаешь неделю: день, как не год, а два. Иные живут спокойно, но хорошо. А я - не расти трава. Удивительно, как я ещё жива. Жизнь потрачена, как зарплата на ставки пол В учреждении с мизерными бюджетами Для горделиво бедных. Кого-то положат на потолок, а меня на пол: Цветаевский, не обеденный. Злые женщины С моими мужчинами, ставшими вдруг чьими-то Будут смеяться: как, мол, она жила, Детей не рожала, шлялась, мотствовала, пила, Гуляла, курила, била стекло и в колокола, Перебиваясь от чистого и до чистого "Прихода" добра, и зла, И всех сопряжённых с ними Событий, подлинных или мнимых, Но непременно - честных. Сними свой нимб, - Говорили мне, взирая на дырку в черепе: Вместо нимба - Там находилась бездна, И было в ней - всё и сразу: Херувимы и бесы, Булыжники и алмазы, Все сыновья и пасынки Невидимых государств. От беспилотной опасности Я и не пряталась никогда. Изгнанная из одной, изгонямая из другой Страны, меняющая мужей, отгоняющая, как мух, Обыкновенных жён, сочиняющая для бездарей Их же собственные слова, - мировой изгой, Несущий, как крест, бездну, Внебрачный ребёнок Сапфо с Альбером Камю, Каждый день жила я с таким вот азартом, Как будто это - восьмое марта или первое января. Когда я умру, мне Петру будет, что рассказать про Божественную игру, Исполненную не зря, Потому что искусство требует жертв, - жертв, а не алтаря. 9 марта 2026 г.