Post #18520

БЖ. Летаргия Родина - не Россия, не Украина и не Европа. Родина - это робкие два шага, Которые делаешь, если ещё живой, До бывшей и съемной хаты на Моховой, Где с Беллой за руку летал Шагал, Который ещё ничего не знал, Потому и шаги тогда были робкими. Это же надо было пройти целых две войны По обе стороны баррикад, Чтобы понять, что они - равны: Ангел и демон, рассвет и ад, Дети зимы и дети весны. Равны - и ни капельки не нужны (Признайся в этом, - и я пойму: Мы не нужны уже - никому). Родина - это не Киев, не Москва, не Прага, не Колпино, А вот этот путь - через толпы Граждан, спешащих вдоль по Литейному С болью в усталом и старом теле Домой, и ни у кого - нет на земле дома... Родина - это не комната, это - кома. Лёгочная саркома не велит выходить из комнаты, А вот в кому можно - войти. Остались ненужными и непонятыми Словесные конфетти: То яркие, то неброские, как бабушкины обноски, - Стихи диссидента всех на свете режимов мира - Иосифа Бродского. Так уж лучше я здесь останусь и помещу Труп безразличный свой в простенок между эпохами, Чем стану обменным файлом в борьбе лебедей и щук. Рак на горе свистнет: созывать на чужие похороны. Телега влетит в "Макс". Государство сойдёт с ума. А я не выйду из комы, хоть предлагай просекко: Я таки дождусь Христового Воскресения. 13 марта 2026 г.