Post #18769

БЖ. Политрук Он говорит: ты - Родина. Не он, не она, а ты. Будь ею, когда нет Родины, когда вместо лиц - кресты. Когда всякий тебя предал, когда нет давно высоты, Будь Родиной, - вот такой, без пафоса и мечты. Вот такой вот Родиной, говорит, давай, поднатужься, будь мне: В нелепом наряде клоуна из европейского секонда. Будь Родиной в Пазолини, Ницше, Христе, Будде. Такая, мол, теперь Родина, пыль из моего сердца. А я говорю ему: падре, падре, кончай уж политзанятия. Гегелевское снятие - здесь уже не работает. Во мне выдохлась Антигона. Я устала быть кратером, Катером, скутером, сетером, свитером твоему озябшему Богу. Ты, падре, похож на того священника, что приходил к Мерсо И говорил: "Иисус, мой сын, всех нас собой наполнит". Я смотрю тебе прямо в честное, выстраданное, лицо И - ничего не помню. Я - посторонний. Я вижу смерть: большую чёрную дырку, Где утонули мои любовь, преданность и терпение. А ты всё твердишь: я - Родина. Но я говорю: я - дымка. Песня - страшное существо. Не стоило лгать песне. 20 марта 2026 г.