Post #18865

*** (Македонский) Несомненно, ты так хотел, Когда паволокой тел Накрывалась правда выгоревшей души, Выболевшей души, - и твой это был шик, Когда говорил: от себя - пиши. Не выпендривайся - пиши. Теперь - ни души, ни тела, ни чистотела: Лишь пустота, как на ЛБС - после арт-обстрела (Art - это искусство, ты же так и хотел, Ткнув меня лбом в предел?) Лишь пустота, - как фригидность у коровьего вымени. Теперь я пишу - только от своего имени. Это так ты меня - на мои стихи (но уже - не тебе) - выменял? Добился всё-таки своего: вопль мой, мой вор, мой вой, Вий моего бессмертия, отныне - мой смертный брат? Теперь я пишу, потому что мир во мне уже - не живой Ад и не мёртвый рай, а всё на земле подряд: И рай, и ад, и чистилище, и Прага, и Сталинград. Я пишу так точно, как ты хотел. "Любить - это дело тел". Я меняю привязанности. Я ни к чему не привязана, я - никто. Я люблю свой город из шалей газовых, люблю я твой город вязевый, Грязевый март, не купленное (не подаренное) пальто, В котором я - точно конь. Ибо святой огонь, Как ни гони, тушится и всё равно горит. Я пишу от себя. Я - грим, я - Горацио: шут и голь, Боль вашей распри за чьё-то право - строить Четвертый Рим (Давай через вечность поговорим, Патриотический пилигрим?) На месте Третьего, что теперь (зенки раззуй!) распят. Какая отныне разница, если не слышишь ты? Эр'от - это смесь уродства: уродства и красоты. Так говорил Сократ. Каждый в Империи Аристотеля - спит и свят. Чем длиннее сон, тем они надёжнее: скрепы из пустоты. 27.03.26.