Post #19093

БЖ. Гробовая суббота Я живу в одинокой гостини- це. Не изменилась в ли-це. Не успела проститься. Птицы Летят в Париж. Я живу, потому, лишь, Чтобы закончить повесть. То есть, Живу как творец - на совесть. Здесь тут - такой отшиб: Вам меня не найти. Шурши, ни шурши - Это конец пути. Жаль, не хватает виселицы: Повеселиться. Всё равно же, братва, выспренные Ваши постные лица Мне стали - неинтересны. Весь гонорар - на крест. Но, Сколько бы ни спасался, Пытаясь найти гибель, - Завтра, прикинь, - Пасха: Нечто, сродни мёртвому Гиви Или (черт с ней, с печалью) - Навальному. У меня над главой - не нимб, А мышление изначальное: Ни о чём, блин. Мы - не они, они. И что-то во мне говорит: нет. Нет: вашей стране. Нет: вашей семье. Нет: тебе, и ему, и мне. Нет: таково моё теперь бытие: Допрыгалась. Любимец царицы - болтай-растрига: То ли Распутин, то ли Толстой, То ли брюхатая кенгуру. Я стала - запятой: После своего Грига. После своего крика. После: одна лишь сига - И я - навсегда умру. 11 апреля 2026 г.