Post #19423

БЖ. Ножи Даже, если предположить (дерзновенно, паскудно, скудно), Что за мною пойдет хоть какая-то молодежь Из тех, что смотрят, как будто сквозь (тебя, меня), говорят скупо, Не носят Праду (не дьяволы), не носят (не ангелы) боевой нож, Не понимают ни воль гражданских, ни призрачных скрепов скуфов, - Всё равно грядущее выглядит наивно и удручающе, Потому что никто ещё не родился со знанием перспективы. Когда мы сорвали ромашку, чтобы гадать на счастье, Мы не знали, что та ромашка - лишь образ с чужой картины Неизвестного мастера школы, с прошлым не совместимой. Мы срывали не лепестки, а чужие формы и краски, Пока не иссякло масло, не кончилась акварель, Не растрескался слой гуаши на коже старухи сказки, Что на смерть извела полкило весны, Снегом запудрившись под апрель, - Так, что трещины были нам не видны. Мы жили в моршинах осени, потому что мы были юными, И осень казалась нам просто жёлтой кляксой на красном фоне. Я не намерена ностальгировать и прятать протест под юбкой: Замедленное развитие - дар Бога: готовность к форе По отношению к содержанию в любой устаревшей форме. Но даже, если представить, что голос мой станет слышен В коридоре одной мировой тюрьмы от Праги до Волгодонска, Всё равно остаётся нечто, избыток или излишек, Из-за которого свет Луны выжжен пятном на солнце, И, кто его пьёт вёдрами, тому никогда не вдосталь. (Ничего личного. Просто - представим, как Джон в Imagine, А после - наденем Праду и продолжим точить ножи). 8 мая 2026 г.