Post #1772

Осыпаются алые клены, полыхают вдали небеса, солнцем розовым залиты склоны – это я открываю глаза. Где и с кем, и когда это было, только это не я сочинил: ты меня никогда не любила, это я тебя очень любил. Парк осенний стоит одиноко, и к разлуке и к смерти готов. Это что-то задолго до Блока, это мог сочинить Огарёв. Это в той допотопной манере, когда люди сгорали дотла. Что написано, по крайней мере в первых строчках, припомни без зла. Не гляди на меня виновато, я сейчас докурю и усну – полусгнившую изгородь ада по-мальчишески перемахну. Борис Рыжий — без даты [самым негодным фактором этой осени для меня является бессовестный, абсолютно тщедушный по своей сути - пропуск ленинградской выставки к 50-летию поэта]