Post #350

Андреа Гибсон (пер. Н. Пресс) Падает снег. Падает снег. А я ведь и не знала, увижу ли я снег опять И слезы падают. Я думаю — нет, чувствую — что мир весь состоит из двух вещей — любви и отсутствия любви. И я все время, каждую секунду выбираю любить мне или нет, но что значит любить, если не быть внимательным. Замечаю, как слезы застывают в морщинках смеха. Я прощаю себя за каждый год, когда я жаловалась, говоря «Как холодно!». Благодарю свое сердце за прорастание в тепло, потому что снег падает, хотя, возможно, сейчас лето. Узнала, что воздух в моем горле звенит музыкой ветра, я — беспесенна, если твой голос не звенит о мой в порывах ветра, назовем это спором, пожалуйста, но если оба слушаем — то это музыка, послушай, если хочется перерасти линию жизни, надо увидеть свою линию на руках других людей, каждый раз сердце разбивается, на 8,2 миллиарда осколков, насыпать песок зыбучий на гончарный круг и сотворить хоть что-то из того, что нас пыталось растворить, никто из нас не смог пробыть всё это время в коконе и просто превратиться в нож-бабочку. Прошу тебя, о жизнь, лиши меня всей остроты, позволь мне стать тем, кем всегда хотела — слишком мягкой для этого мира, слишком слабой в коленях для красоты, чтобы иметь возможность не замечать, как книги убегают в лес, и складываются в стопку вышиной с красное дерево и порастают листьями мы, люди, могли бы тоже так, я знаю, потому что падает снег, потому что моё сердце тает как снежинка у бога на языке, но иногда слова звучат так громко, что болят уши, когда пишу, потому что я не знала, увижу ли я снова снег, и ты не знал, но может быть не зная, что не знаешь, Снег падает, падает снег.