Post #371

ДЭВИД УАЙТ. ЗИМА СЛУШАНИЯ (пер. Н. Пресс) В одиночестве у огня, руки горят, покраснели ладони, ночной ветер уносит всё наружу. Все это мелкие тревоги, огромный же плащ неба темнеет и укутывает плотно всех живых существ. Драгоценность внутри нас не так проста, чтобы быть познаваемой умом который неизбежно ее преуменьшает. Совершенство, к которому стремимся, не превратит нас в сияющего ангела как бы нам того хотелось, то, что нам мешает, а затем – питает, вот всё, что нужно. То, что ненавистно нам в самих себе – есть то, что мы в себе не можем знать, а соответствующее образцу нужды нет объяснять. Внутри у каждого из нас ждёт рожденья громкий крик радости. Даже когда лето уже так далеко, я чувствую – оно растёт во мне сейчас и уже готово к прибытию в наш мир. Все эти годы слушания тех, кому на самом деле нечего сказать. Все эти годы забывания о том, что всё имеет голос и может быть услышано. Все эти годы забывания о том, как легко стать частью всего, что есть – просто прислушаться. И медленная трудность вспоминания о том, как всё рождается из противоположной волшебной инаковости. Зима и тишина ведут меня в инаковость. Так пусть этой зимы слушания окажется достаточно для новой жизни, которую я назову своей. Мы говорим лишь голосами тех, кого смогли услышать, и лишь за ту часть тела мира, которую воспринимаем. И здесь в мятежной ночи я слышу, как ореховое дерево над детскими качелями качает темными руками на ветру вот начинает дождь стучать в мое окно, и где-то посреди холодной ночи, ветренной и звёздной, впервые кто-то шепчет об открытии тех тайных и невидимых источников, которые забьются в летнем воздухе, и каждый из них – роза, которая пока не расцвела и в грёзах.