Post #438

Запоздалое ко дню всех влюбленных. МЭРИ ОЛИВЕР (пер. Н.Пресс) В этом мире нет ничего, кроме безумной любви. Не в этом мире. Любви не прирученной, не спокойной, не умеренной, не так-себе-любви. И конечно, нет никакой разумной любви. Можно пройти сквозь этот мир сотнями более легких дорог. Но кто захочет легкого? Мы мечтаем о любви, грезим о ней, думаем о Ромео, о Джульетте или о Тристане, или о заблудшей королеве, бороздящей Ирландское море, великолепной в своей обреченности. Сегодня на скамейке, подставив лицо солнцу, сидел старик. Я окликнула его по имени, он обернулся. Лицо напоминало пустой горшок. Я вспомнила его высокую, бледную жену - она умерла данным-давно. Вспомнила его падчерицу, которую он обожал. Когда она, ещё совсем молодая, умерла в мучениях, он ходил по улицам и плакал. Собирал палки, камешки и всё, что валялось на дороге, и бросал в море. Как он любил свою жену… Как он любил юную Барбару… Остановившись перед ним, я не ожидала, что он ответит на мое приветствие, но и мимо пройти не могла. Его лицо ушло в какие-то лишь ему известные грёзы. Что-то коснулось меня, совсем легко, как лезвие ножа. Где-то внутри себя я истекала кровью, правда совсем чуть-чуть, почти незаметно. Меня обдало жаром, потом бросило в холод. Я подумала о тебе. Любимой, безумно любимой.