Post #641

День одиннадцатый Ничего никак и ничем не отличается от детского ковра. Звуков намного больше, чем я слышу, и можно остаться с ними. Лицо как сочетание теней. Действительность как соотношение цветов. Я как набор из обрывочных фраз и словосочетаний. Кто-то смотрит на всё это, затаив дыхание, кто-то пытается выдохнуть больше, кто-то пытается выдохнуть и закончить. Даже когда сидишь под навесом, на странице появляются крошечные капли, размывают чернила, и это не имеет никакого отношения к направлению ветра. Ищу сердце, но всё замерло и таится. Нахожу верный цвет, и тут же забываю, из каких красок он состоит. Останавливаюсь за шаг до, за вдох для. Острая недостаточность частицы вверх как приглагольный частицы без императивного значения. Надеюсь, что никто не попал под рандомный прилёт. Отчаянно желаю зла, иначе как. Проявится ли плёнка в такой комнате? Ничего, кроме сочетания условий. Подбор точных слов как иллюзия овладевания ковром. Где сердце?