Post #647

День шестнадцатый. О смерти и других живых существах в чуть тёплом воздухе среди чуть притихших птиц и насекомых воздух касается мёртвого несмело всё нежно как прикосновение к умирающему ладони заботливо вдавливают в мох что-то вспоминает меня из камня нескладно подымает вразнобой части тела складывает шаткую пирамиду что-то ещё помнит как висело на дереве обнажённое, вниз волосами в лесу повешенных что-то движет вперёд ступни по камню дожидаясь ступу отставших молекул с плеч стекает плащ из темноты каждый шаг из темноты не приближает рассвет не отдаляет закат что-то не оглядывается вперёд безоглядно смотрит назад надевает пепельно-мятую рубаху тела и раскрывает глаза как неловко и робко рождается смерть.