Post #672

МЭРИ ОЛИВЕР БЕЛАЯ СОВА ПРОЛЕТАЕТ НАД ПОЛЕМ Вырывается из морозного неба глубокого светом как ангел, или крылатый будда, прекрасная точная, поражая снег и всё вокруг с такой силой, что остаются следы кончиков крыльев — размахом два метра — выбрасывает лапки, касаясь углубления того, что текло по белым долинам снега — затем взмывает, изящно, и улетает в замерзшие топи, мерцая крошечным маяком, в синеватых тенях — мне подумалось: возможно смерть всё же не тьма, а очень много света что отволакивает нас — укутывает словно пух и перья — возможно мы так устаем постоянно всё смотреть и смотреть, что закрываем глаза, не без доли удивления, и нас уносит, будто сквозь прозрачную слюду, к реке, где нет ни ряби, ни теней — ничего, кроме света — обжигающего, артериального света — который слой за слоем вымывает нас из наших костей. (перевела Наташа Пресс)