Post #14973

Конец июля и первые дни августа - застывшее в янтаре время. Бродишь по полям, тяжелым от уже созревших цветов и злаков, испещренных черными молниями змей, и прорезают они пронзительную, почти ртутную желтизну, которую гонит, гонит вялый ветер. И ворочается внутри глухая тревога, и горло жмет и рвет от молчаливого крика. Не от чего кричать вроде бы, но и - беспокойно. Бездонный ужас макушки лета. Пик, когда все замирает. Точка густейшей тьмы - в пронзительном свете жаркого летнего огня. Тот самый панический ужас. Когда замирает пространство, смолкает мир, и даже боги - стоящие обычно за твоей спиной - удаляются. Сонный паралич наяву, в этой тяжкой и душной тишине. Глухие звуки накатывающей грозы.