Post #3810

#рассказы_прошаков Французский дневник (отрывок) Два года, как неожиданно — да, всё же неожиданно, — уехал из степей междуречья. Тогда казалось: ну не может быть, ну так не бывает, это только в книжках с Дона уезжают навсегда. Теперь так не думаю. Даже повода так думать нет. Можно просто приноровиться и сравнить с бесконечностью Вселенной. Жутко, но расстояния измеряются миллиардами световых лет. Человек смог отлететь от Земли всего лишь на расстояние 1,3 световой секунды. Память у человека тоже где-то в этих же степенях работает, когда он в другой Вселенной вдали от Родины. Если отсюда глядеть, то травы у дома в иллюминаторе нету. А если и снится, то выжженный полуденным солнцем и истрепанный восточными ветрами, оттого и прозванный Лысым, бугор — глинистый, с остатками пересохшей, грязно-седой полыни. Как голова лысого, убогого похмельного старика наклоняется над цибаркой с водой, набирается сил, и по клокочущему кадыку стекают струйки, так и этот бугор обрывистой стороной — беззубой пастью того старика — нижнюю губу опустил в речку. Цедит остывшую и посветлевшую к сентябрю Тишанку. Что касается Родины в большем масштабе, у той уже всё тело в ожогах, шрамах, язвах от личной неухоженности и отсутствия моральной гигиены, ряженного в камуфляжную одежку охранника магазина. Про таких ещё в Евгении Онегине сообщалось: Властитель слабый и лукавый Плешивый щеголь, враг труда Нечаянно пригретый славой Над нами царствовал тогда. Да и сейчас, хоть и не царских кровей и мозгов, а тоже царствует. Взахлёб присосался к яремной вене соседней страны. А что той, которой владеет, — она сама вскрывает себе вены и поит своей кровью своего властителя.