Post #1688

Сын своего отца «Ну чего, — сказал отец, положив шершавую, из кремня точеную, ладонь тебе на шею, — идем?» И хотел бы ответить: нет, но пошел. Пробирались зарослями дрока, могли объехать, но отец велел идти напрямую. Дрок цеплялся за ноги, вы шли по нему как по желтому, колышущемуся морю. Ты двигался и слышал, как ползет тебе вслед кустарник, как сонные птицы, не шелохнувшись, следят за вами, как гниют корни — здесь кругом песок, а кажется, что болото. «Сухо, — поправил отец, — только тут они и произрастают». Но ты-то уверовал, что под коркой песка, крепкой, как слипшийся сахар, зловонный омут, толща живой грязи, ошибись, и трясина поглотит вас без остатка. Пришли резко, как-то сразу, в момент. Было их семь или восемь, стояли переплетенные, гибкие, не бывать божьему созданию таким гибким, вроде и стояли, но ноги разведены. Ты так и застыл, но отец подтолкнул. Ты сбивчато шагнул, но сразу отшатнулся, слыша, как мухи говорят друг другу, трут лапки и судачат: «Вот он, небось, как отец, все они одним миром мазаны, одним хреном маканы, одним манером наряжены, одним патроном снаряжены». Отец сунул тебе кольт, рука отвисла ниже колена, но отец рыкнул, и ты поднял ствол обеими руками. «Не целься, — сплюнул отец и отвернулся, — ближе шагни и бей наверняка, — видать, стало ему неловко, подошел, обнял тебя и подсказал, — стреляй в шею, если башка оторвется, так и не настигнет тебя». Но ты знал — настигнет. Были они вылеплены, приготовлены для тебя, сколько же вас, не счесть, что с вами делать, беги, как вас съесть, номер твоей двадцать шесть, воля твоя — молоко, знак твой — козлиная метка. Ты всхлипнул, поднял кольт на уровень лица и приметил самую понятную — то Мэри-Джейн с по-соседства. Выстрелил. Снес ей щеку и выворотил затылок. Мэри-Джейн упала бы да была вжита, перекручена с прочими, и ты видел свою судьбу, читал ее червей на ладони, вот они — любви твоей жизни, вывернутое дьяволово лоно. «Да стреляй же!» — вскрикнул отец, взмахнул рукавами, дурной аист, но ты навел ствол прямохонько ему в пасть и велел, голосом не дрогнув: «Пошел отсюда», — глаза отца разбило вширь, рот скривился чего ляпнуть, но ты тяжело и резко пнул его в низ живота, отец замычал, завалился, ты швырнул кольт прочь, он пробил заскорузлую коросту песка, канул, за ним лопнул пузырь, окатив тебя болотной вонью, но ты шел, не сбавляя шага, шел поднять с вдовьего покрывала пробитую голову Мэри-Джейн, вспоминая, как безотрывно смотрела она на тебя прошлым воскресеньем в церкви, ты шагал и знал, что отец твой сделал так же, ты шел в переплетение рук будущих своих жен, шел в ад, нырял в гнездилище судьбы, ты шел и гадал лишь об одном, кто же из них станет матерью мальчишке, которому ты сунешь кольт, а пока шел. Шел. #писатьбольшенекому#темныесказкидикогозапада#мормоныада