Post #1498

Турбулентные дни Слезы матери на сборах сына — «это я должна быть взрослой и собранной, а не вы, девочки». Девочки вывозят друзей, любовников, мужей, братьев, дядь, своих и подруг. «Не бойся, милый. Я тебя им не отдам». Потому что любовь — это действие. Те бывшие, что не сидят сутки за протесты, уже не в России. «Обнимаю». Гордость? Прошлые обиды? Есть вещи поважней. Любовь — это милосердие, и раз уж когда-то любила человека, ну не удалось, но сейчас — какая разница? «Если что-то нужно будет — пиши, я всегда». «Пусть хоть еще одна гнида мне скажет, что женщины — это слабый пол». Выдыхать каждый раз, когда в лентах соцсетей появляется очередное сообщение от друга — «Выехал». «Я снял отель — первое, что попалось, потому что ничего нет. Оказалось, что это отель для любви. Но я все равно выспался». Я купила кальвадос на давно запланированный поэтический вечер, и всех встречала рюмкой — «Велкам ту Ремарк!». Стихи, кальвадос и объятия помогают. Потому что любовь — это созидание. Плакать получается, даже если еще вчера вечером казалось, что все, сил нет. Радоваться (странным образом, чаще — от плохого) тоже получается. Шутить. Нарциссически загоняться: потому что колбасит от уязвимости «мясом наружу» до «а прям щас мне надо, чтобы кто-нибудь сказал, что я великолепна». Вчера имела странный разговор в баре, обвешанном милитаристскими фотографиями и оружием (даже не спрашивайте — я вам не объясню, почему жизнь имеет такие повороты). Про отъезд. Первый ли раз такое со мной? Нет, конечно. Серьезный с начала мобилизации — пятый. Не знаю, как так вышло, что треп за сигаретой перерос в попытку психотерапии. Я, к сожалению, даже благие намерения в этом контексте расцениваю как искус от меня избавиться: мои проблемы с доверием на фоне стресса опять шалят. Ещё в апреле, отвечая подруге на небызезвестный вопрос, сказала: «Я — на своём месте». И по-другому так и не могу сформулировать. Я только знаю, что я — северянка, сибирячка, упрямая, умею лежать на ветру и пережидать тоску полярной ночи. И что любовь — это вектор, направленный из твоего сердца на другого. Все происходит параллельно, а порой — одновременно. Но, как было написано много лет назад — «А это вы сможете описать? И я сказала — могу.»